Попутчица. Рассказы о жизни, которые согревают - Страница 15

– Сын у меня живет в Лондоне, – с гордостью говорит дедушка. – А другой – в Абхазии. Пораскидало их, конечно. Далековато. Сложно оттуда помогать. – Дедушка понял подтекст вопроса и ответил честно и по существу.

– Ясно. А вы, значит, совсем один? В 90 лет? – уточняю я. – И помочь некому?

– Почему же один? Говорю же: у меня жена! Молодая.

– А, да? – обрадовалась я. – Молодая? Значит, есть кому помочь?

– Ну, скажем так, есть с кем поговорить. Ей восемьдесят пять. Инвалид первой группы. Не ходячая.

– Молодая, – вздыхаю я.

– Ну, в девяносто лет восемьдесят пять кажется почти юношеством. Только не ходит она. Это вот тяжело, да…

– А кто же тогда…

– Сиделка к нам приходит по вторникам. Моет ее. Соседи хорошие. Да и я не позволяю себе раскисать. Сам стараюсь ходить и в магазин, и по делам…

– Вы невероятный молодец, Михал Михалыч!

– Я же участник войны! Ветеран труда. Я в жизни повидал такое, что сегодняшняя трудная жизнь уже кажется мне ерундой, – весело сообщает мне Михал Михалыч. – И вообще у меня семь медалей есть!

– Семь медалей! Ничего себе! – Я не знаю, много это или мало, но мне так нравится зеркалить живой, искренний восторг дедушки, что мы со стороны, наверное, действительно выглядим влюбленной парой: идем с детьми, обнявшись…

Михал Михалыч рассказывает мне свои нехитрые новости. Что зимой гулять сложнее, чем летом. Что мандарины пока невкусные, кислые. Что у жены Варюши (Варюша, как мило) портится характер. Что сосед сверху совсем спился. Что скоро Новый год. Что у него есть елка, и он обязательно нарядит ее для себя и Варюши…

Такой он уютный, такой хороший, этот Михал Михалыч.

...

Я обожаю людей, способных не видеть плохого там, где его много, и культивировать хорошее там, где его мало. Это талант.

Вот к кому нужно ходить на мастер-классы и учиться оптимизму. К Михал Михалычу.

Ему 90 лет. У него есть опыт. Он может научить простому бытовому счастью. Счастью просто быть. Жить. Идти. Медленно. Но идти. И никуда не торопиться. Потому что все уже успел. Купил рис. Увидел снег. Поболтал с людьми. Поделился хорошим настроением.

А дома его ждет жена, его Варюша. Ей 85, она инвалид, но это не мешает ему любить ее и говорить о ней с нежностью. И варить ей рис. И наряжать елку, чтобы у Варюши в Новый год было хорошее настроение.

А она, наверное, смотрит сейчас телевизор и ждет своего Мишку. Переживает: что он там так долго? А то снег, почти метель. Как бы не упал. Не поскользнулся…

Мы провожаем Михал Михалыча до подъезда. Пока я с трудом затаскиваю тележку на третий этаж, Даня и дедушка присматривают за Катюней.

– А как же вы подниметесь? – переживаю я.

– А я еще погуляю… Не так часто выбираюсь. – Михал Михалыч присел на скамейку перед подъездом. – Посмотрю на небо. Подышу. Все мои друзья уже там, а я еще живу. И хорошо живу. И Варюша моя жива. Чего еще хотеть? Ты иди, детка, иди. Малышка твоя замерзла. А Даня герой. Сильный мальчик. Спасибо, Даня. А я посижу. Снег посмотрю… Подышу. Каждый день, он как подарок…

Мы пошли домой. Катюня и правда замерзла.

Пройдя метров десять, я оглянулась на дедушку и чуть не расплакалась. Он сидел на скамейке, укутанный снежной метелью, такой счастливый, такой неодинокий…

Вот мне говорят, что когда я пишу про такое, занимаюсь самолюбованием. А мне кажется, очень важно рассказывать про таких дедушек. Потому что это история про добро. Такой пиар добра, и он нужен.

Напомнить людям, что наши старики – хранители мудрости. Их надо смотреть, как кино. И учиться у них.

И чтобы мы не забывали своих стариков. И где бы мы ни были, в Лондоне или в Абхазии, чтобы звонили. Спросить, как дела. Чтобы им, нашим старикам, было кому рассказать, какая погода, пьет ли сосед и кислые ли апельсины…

Дорогие мои старики.
Дайте я вас сейчас расцелую.
Молодые мои старики.
Мы еще, мы еще повоюем…

Спасибо, Вселенная, за такой потрясающий подарок.

За знакомство с Михал Михалычем. Замечательным улыбчивым дедушкой. Посланником Вселенной.

Он хочет мне сказать важное. Нет-нет, не про рис. И не про кислые мандарины. Про то, что надо жить. Просто жить. И радоваться. Всегда есть чему радоваться.

Потому что каждый день – он уже подарок. И его надо ценить. И смотреть на снег. И дышать зимой. И любить жену. И идти вперед. И не помнить зла. И не унывать. Просто ждать чудес.

Скоро Новый год…

День домофона

У поликлиники стоит бабушка. Очень милая, и видно, что очень бедная. Но при этом очень гордая. Поэтому она ничего не просит, а продает цветы, выращенные на даче.

Ну я так думаю, что на даче. Цветы такие… осенние. Похожи на цветущий репейник, обернутый в слюду.

Не покупает никто… букеты. Я гуляю с детьми. Вижу несчастную бабушку. Говорю сыну:

– Даня, вот тебе денюжка, иди, узнай у бабушки, сколько стоит букет, и купи один, самый красивый.

– Тебе нравятся эти цветы? – удивляется сын.

– Просто купи, – говорю я. Мне не нравятся эти цветы, но нравится бабушка. Я потом ему все объясню.

Даня идет к бабушке, они общаются, он покупает букет. Мы с дочкой спрятались за палаткой «Мороженое». Сын приносит букет.

– Вот, купил.

– Отлично, Дань, а теперь иди и подари букет бабушке обратно.

– Зачем? – не понял сын.

– Помнишь, ты спрашивал утром, кто такой джентльмен? Так вот джентльмен – это мужчина, который любит делать приятные сюрпризы женщинам. Даже если они не просят. Даже если он их не знает.

– Это же не женщина, это же бабушка!